?

Log in

Как перейти черту

Он смотрел на дуло пистолета, медленно поднимающееся на уровень его глаз. Оно было пустым и черным… «Какого чёрта я тут стою? Пора кончать эту игру…» Он точно знал, что еще одна секунда – и его противник выстрелит, но знал он и то, что за это время он успеет поднять кусок теплого черного металла … и кольт этого выскочки уже никогда не заговорит. Его рука словно налилась свинцом. «Да, пора кончать этот балаган…» Миг – и уже два кольта глядели друг на друга. Глядели и молчали… Тот, за чертой, знал, что прежде чем он успеет нажать на курок, пуля противника найдет свое место в этом дрожащем теле, и потому не стрелял, исполненный холодного ужаса и ненависти. Внушавший столь неоднозначные чувства тоже медлил. С ним творилось что-то неладное. «Что я здесь делаю?» - эта мысль сотнями раскаленных игл вонзалась в его сознание. Рискуя, он взглянул на кольт: перед глазами все поплыло. «Какого чёрта…» Он взглянул на противника и увидел … ЕГО. Рука с пистолетом задрожала. «Я не хотел, не хотел, - вырвался откуда-то из глубин сердца чуть слышный шепот. – Прости… Зачем ТЫ здесь? Где тот подлый убийца? – он вытер глаза концом красной тряпки на шее. – Я должен так поступить, ТЫ знаешь …» Но не было никого, кроме НЕГО, и теперь он был уверен в этом …

            Пистолет долетел почти до самой черты и зарылся в темную живую плоть земли. Он повернулся спиной к противнику и четкими, размеренными шагами пошел. Он слышал, как тот, осмелев, призывал его вернуться, чувствовал, что его держат на мушке. Трус не выстрелит, нет. А впрочем, теперь уже все равно. Он развязал ленту на подбородке – шляпа черкнула воздух и врезалась в песок, подняв кучу золотой пыли. Пояс с кобурой с глухим стуком упал на дорогу. Сапоги со шпорами и острыми носками, гордость многих дней, остались в грязно-коричневых объятьях песка. Время перестало существовать. Он видел лишь куски дороги под ногами. Вот обочина, конец дороги – и другой, новый песок. Новый путь. Все. Он побежал.

Кто мы?

Что я могу сказать? Когда я падал лицом в осеннюю грязь и понимал - все кончено, все...абсолютно все - жизнь, надежды...когда я видел смерть, подступившую ближе, чем когда-либо подступала жизнь - каждый раз я ощущал чье-то дыхание и понимал, что кто-то хочет, чтобы я жил - и я воскресал, подымался из грязи... Каждый раз этот кто-то твердил упорно в моем сознании, что я могу умереть, но никогда не умрет тот, кого не было - тот, кто был не я и не ты, не сам и не для себя...Тот, кто был дыханием осеннего ветра над болотами и неверной пулей снайпера, выпущенной, чтобы принести новую жизнь, а не неизбежную смерть. Лица друзей стоят перед моими глазами, и я понимаю, что не потерял их, как и они не потеряли себя. Но отражения в зеркале не дают покоя, потому что всегда там, по другую сторону стоит тот, кто задает немой вопрос: а как все было бы, не приласкай тебя осенний ветер где-то на болотах и не пожалей тебя пуля там, среди родных лесов? Это другая реальность - она нам доступна как потенция, но мы, увы, уже недоступны ей...

Начало.

Все мы идем по пыльной дороге. Под ногами хрустит песок, а может и еще что-то, что осталось от наших отцов и дедов - наше, то, что почти мы и навсегда с нами. Нас уже меньше, и чьи-то шаги слышны только за туманным горизонтом, а кто-то шагнул прямо в вечность. Идти в ногу - особое чувство. Ты идешь тысячами ног... Если кто-то сбивается, он чувствует плечо друга, а еще он слышит шаги тех, кто ушел за горизонт и тех, кто ушел в вечность. И он идет, он заставляет себя поднимать развалившиеся ботинки, полные песка, так, чтобы они не оставляли полос в пыли, так, чтобы никто не смог понять, что это сложно - не волочить ног, когда совсем нет сил.
Мы шли куда-то (и Бог знал куда мы шли, а нас то мало волновало на закате  дня). И вот тогда он тихо прошептал мне на ухо: "Знаешь, а ведь сейчас мой отец вышел на поле перед домом, и он смотрит, как садится солнце - он всегда так делает - и благодорит бога за этот день..." И мы подумали с ним вместе, хотя никто не проронил ни слова: да, надо поблагодарить бога. И он закашлялся от пыли.   

Profile

new_soldier
Masked and anonimus

Latest Month

June 2008
S M T W T F S
1234567
891011121314
15161718192021
22232425262728
2930     

Syndicate

RSS Atom
Powered by LiveJournal.com
Designed by Teresa Jones